Quelqu'un a pris un jour le temps de s'assoir à une table, de prendre du papier , un stylo ,
quelqu'un a écrit ces lettres, les a relues , pliées, glissées dans une enveloppe .
Puis cette personne s'est levée , et elle a marché jusqu'à la poste ,
ou jusqu'à la boîte aux lettres la plus proche .
A l'autre bout de la chaîne , quelqu'un a ouvert sa boîte aux lettres et a trouvé les missives .
Plaisir de recevoir du courrier , de s'assoir à son tour , de décacheter , et de lire , silencieusement . .
Quelles nouvelles , quelles pensées ont été transportées par ces lettres ?..
Je n'en sais rien.
De toute façon, cela ne me regarde pas .
Je les découvre , dans un caniveau , au milieu des détritus , mouillées , fanées , souillées . .
Pas de ruban autour , pas de jolie boîte en bois pour les conserver .
Juste un caniveau .
Triste fin . . .
5 commentaires:
Et pourtant on dit que les paroles s'en vont et que les écrits restent ici c'est une antithèse inattendue.
assez incongrue,un amour fane p etre...
Une lettre que j'ai écrite n'est pas arrivée à destination:j'espère qu'elle n'a pas fini dans un caniveau !
What a sad (and well documented!) story...
C'est triste en effet, le caniveau... On peut brûler des lettres, on peut les déchirer, mais les laisser ainsi pourrir avec les mégots... A moins qu'elles n'aient été perdues et soient maintenant pleurées à chaudes larmes ?
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